Líneas que se transforman.

Yo creo que el hecho de que ya no me inspire y que últimamente todas mis cosas aquí sean letras, canciones, y escritos de otros; es aún más profundo que este sentimiento de felicidad que siento. Debe haber algo más que se esconda en esta no iluminación, no te parece?
¿Es sólo la felicidad la que hace que no necesite reflexionar conmigo misma como para poder trazar líneas que se transforman en letras, y ellas en palabras, y ellas a su vez se transforman en pensamientos? Es sólo la tristeza la que me hace escribir? Debo estar triste para poder enfocarme, iluminarme, encenderme; y al fin poder escribir?
Qué loco es todo esto, esta pasión sólo aparece en los días nublados, en las noches tormentosas, en las madrugadas insomnes.
¿Cómo puede una pasión tan linda nacer sólo en conjunto con mi dolor; cómo es que ese ardor que sienten mis manos al volverse locas por escribir, sólo se germina en el lecho de mi congoja, de mi dolencia?
Que hay detrás de ese dolor? O aún así, de esta felicidad? Qué tienen estas emociones que determinan que escriba o no?
Se dieron cuenta que en este blog abundan las preguntas? las dudas? las incertidumbres?
Qué tonta que sos nenita, tenes 17 añitos ¿qué esperas, tener todas las respuestas de la vida?


Já, qué ironía, esa.. ESA, fue otra pregunta.